Kyste. Je t'écrirai des mots comme ces légèretés qui s'éparpillent autour de moi chaque jour. Lorsqu'être heureux s'écarte du mensonge. Ton coeur cesse de cogner si fort, ton corps en profite pour revendiquer son emprise. Ne l'écouter que lui, lui qui sait ce qui est bon. Le chérir, le combler, un semblant de suppression de désir. Censure à chaque vérité. Emprisonner couver. J'enfante un monstre chaque nuit, et crois mourir d'hémmorhagie en plein jour. Paraître. Paranoïa se disloque, rester dans tes bras jusqu'au soleil qui décline. J'apprends finalement à ne plus appréhender. L'appel de l'inconnu, se tait. Peut-être. A leurs yeux. Je crois, je crois voir tes angoisses les plus sordides, la bête ronflant sous tes silences. Germe de folie, diforme, dissimulée. Le mal jaillira. Pareil au flots pourpres de mes nuits, ces cris et ces ombres en mon sein. Plus rien à dire, car trop à taire. Tant de mots confus dont seulement quelques uns-les plus flous survivent et apparaissent sur cette page. Mensonge et image, oeuvre de ma vie. Mélange succulent de la candeur et du sordide. L'idylle d'inverse. Un nuage de lait dans un flaque de sang.
